Conto: Sem desapego

Tifany havia acabado de acordar. Abriu os olhos, rolou sob a cama, sentindo os lençois macios. Normalmente, ela acordava com o canto dos pássaros, com o doce aroma dos muffins recem assados e com o barulho das folhas secas caindo sob o chão, mas dessa vez, ela não acordou desta forma. Acordou vazia, triste, os olhos inxados e com olheiras, olheiras escuras e profundas. Passou a noite em claro, chorando. Chorando e o amaldiçoando.
Ela o odiava. O odiava a ponto de amá-lo. Como pode isso acontecer? Simples, ela se importava com ele. Importava até demais, demais mesmo. E isso que causava a dor, porque não era reciproco. Já foi um dia, e isso procava uma amargura enorme. Daquelas que chegam a doer os ossos, e ela o sentia nos ossos.
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Sentou-se na velha cadeira de madeira pintada de branco, um tanto gasta. Abriu o caderno de anotações. Alguns rabiscos. Nada demais. Mas nesse momento, era algo que valia sua vida, ou pelo menos, sua felicidade.
Começou a escrever a carta. A carta pro bandido. O bandido que roubou sua paz e seus risos. Ela sentia dores no peito. Como dóia se despedir. Mas dóia ainda mais, meu querido, ser trocada, ser substituida e descartada.
'' Adeus, meu amor, promete-me não envolver-se com quem não gosta de você. Isso iria me doer tanto...'' - e ela jogou o papel no lixo, porque despedidas, despedidas doem demais, doem a ponto de ficar presa nele. E ela estava, condenada pra todo sempre. Até que a morte a separasse.